Diario di viaggio

Dal diario di Richard Slyer:

"17 ottobre 1957.
Non amo scrivvere perche so che non so farlo, però serve. Spero che qualcuno trova questo diario, così sa che siamo esistiti.
Partiti alle sei del matino da Upotterry, siamo andati verso nord ovest per quattro ore. La zona di Londra pare disabbitata e la strada è brutta. Nessun incontro strano fino alla periferia, solo quando siamo arrivati ai primi palazzi. Strano a dirsi ma ho visto per la prima volta il Black Omen. Quei due pazzi figli di puttana, un uomo ed una donna, ci sono arrivati davvanti con il loro taxxi e si sono portati dietro una decina di Morti. Abbiamo messo al riparo le donne e i bambini e ci abbiamo dato giù. Armstrong, uno di quelli nuovi, è quasi morto sbranato e cinque dei miei (Brooks, Alkin, Witt, Sobel e Murphy) se ne sono andati. Sono rimasto contento della bravura coi fucili e i mitra del francese, Armstrong e gli altri che ha portato quel Habbot, se la sono cavata bene anche se per poco Armstrong non ci rimetteva (ma l'o già detto). Andata bene, poi dal Black Omen sono scesi una ragazzina di nome Monique Taylor e Martin Sterey. Dicono che se ne stanno tutto il giorno a portare medicinali e roba varia in giro fra i rifugi. Pazzi bastardi. Ci hanno chiesto di scortarli verso Radio Londra, ma no grazie. Prima tiriamo fuori le donne e i ragazzi da questo macello, meglio è. Altra cosa strana ci hanno chiesto se avevamo dell'esplosivvo. Non abbiamo un cazzo, però non hanno voluto dire a che gli serve.  Poi se ne sono andati. Ripartiamo domattina, ci siamo fermati per la notte nel piano terra di un palazzo bombardato. Buonanotte".

Dal diario del capitano Francis Habbot:
"18 ottobre.
La compagnia è ripartita dal quartiere residenziale all'alba. La nottata è passata tranquilla, a differenza della giornata nel suo insieme. Se già la battaglia contro quella marmaglia di Morti ha messo a dura prova le nostre forze, nella giornata odierna, mi duole dirlo, è accaduto l'impensabile.
Ci hanno dimezzato, Dio è stato severo con noi.
La cosa è avvenuta attorno alle dieci nel mattino, avevamo già lasciato Londra per dirigerci verso nord-est quando siamo entrati in una zona boscosa, mal tenuta. Sembrava non esserci nessuno, ed invece abbiamo subito un altro attacco. Sono usciti fuori dalla boscaglia, tre gruppi dei nostri uomini sono stati presi alla sprovvista ed hanno avuto la peggio. Ancora più snervante è stato il fatto che quel maledetto Cromwell si sia impantanato. Per farla breve, i pochi di noi che non ce l'hanno fatta a resistere al flusso dei Morti sono fuggiti nella boscaglia, lasciando dietro di sé il carro armato ed almeno sei dei civili che erano al rifugio con lo Yankee. Non è stata una bella esperienza, fuggire assieme ad una folla impazzina fra i boschi. Alcuni di noi, come Heathcliff (santo cielo, che kitch!) e Chevalier si sono persi nella boscaglia nel corso di una perlustrazione. Per fortuna che non hanno incontrato minacce. Feriti, ce li siamo portati dietro nella boscaglia... miss O'Hara dice di aver trovato ingenti quantità di sangue a terra, isolate, e degli strani "simboli" fatti con legnetti, probabilmente bizzarro parto di una mano umana, mentre ci allontanavamo dal luogo della battaglia. Non so cosa siano, forse solo messaggi di aiuto di qualche superstite, ma non passerei un giorno in questa maledetta boscaglia più del necessario! Buonanotte.
Aggiornamento delle 05.12 AM del 19 ottobre: subiti tre attacchi nella nottata. Le truppe sono distrutte e molti non si sentono bene. L'accampamento è stato in pericolo, non mi piace... spero che questa maledetta Magione compaia di fronte a noi abbastanza in fretta, per dio!".

Dal diario di Martin Fogarty, sopravvissuto americano della banda di Buck:
"Diciannove ottobre.
Dio, cos'abbiamo fatto.
Vecchi scrupoli si affacciano nella mente di un uomo che ucciso viventi e straziato carne di Morto per anni prima di oggi. Abbiamo subito un attacco di un gruppo di predoni, uscendo dalla foresta. Maledetti. Forse è vero che la legge del taglione è vera, Signore: dopo anni di attacchi ad altra gente indifesa come noi, i pochi che sono sopravvissuti alla carneficina di ieri hanno dovuto vedere con i propri occhi a cosa porta il non seguire la Tua parola. Un gruppo di predoni ben attrezzati ci ha sorpreso mettendoci sotto tiro con dei fucili da tiro, da una posizione rialzata nella foresta. Chiedevano i nostri viveri, i nostri preziosi viveri... roba da mangiare e munizioni. Abbiamo acconsentito: del resto sembrava che questo maledetto castello fosse dietro l'angolo. Hanno chiesto due donne, due donne del gruppo per portargli i rifornimenti. Lizzie Cardighan e Iris O'Hara si sono offerte, portando due zaini carichi di roba verso i bastardi che ci stavano tenendo sotto tiro. Signore... cos'ha dovuto affrontare Lizzie... ci ha raccontato di come i banditi avessero attenzioni morbose su di lei... se non avessimo inviato un gruppo di avanscoperta per tenere sotto controllo la situazione, forse sarebbe andata a finire male. Quella O'Hara è un osso duro, non ha permesso al bandito di leccarla sulla faccia, come ha fatto alla moglie di Buck... una pazza, forse, si è ritrovata una pistola in faccia. Meno male che nella battaglia avvenuta subito dopo abbiamo avuto la meglio. Qualche minuto di totale caos di fronte ai nostri occhi... la paura nella mia mente, il rimorso... sissignore, il rimorso per tutti quei sopravvissuti a cui ho dovuto strappare via di dosso armi, cibo, munizioni... quanto ancora durerà, tutta questa follia?
Abbiamo lasciato i predoni nel bosco, legati. I Morti gli saranno addosso in poco tempo, avranno quello che si meritano. Circa un'ora dopo abbiamo superato il piccolo borgo di Redbridge (ma abbiamo trovato alcune cose che non ci hanno convinto, strani segni per terra in una delle case...). Finalmente siamo arrivati di fronte alla magione Hertford... non mi aspettavo fosse così... un'intera villa trasformata in una specie di forte: recinti elettrificati, cancelli in metallo... sembra una prigione. Ma siamo in un posto accogliente. Ho appena fatto in mio primo bagno caldo da... non so da quanto. Ma qui siamo fra amici, un forte per sopravvissuti come noi, c'è un piccolo esercito stabile con gerarchia, sopravvissuti ben vestiti che sembrano aver vissuto nell'opulenza per tutti questi anni.
Strano, Signore, passare così in fretta dall'inferno al paradiso. Strano".

Estratto dal diario della baronessa Catherine di Hertford:

"20 Ottobre.
Strana giornata, devo ammettere. Strana per molti motivi. Il gruppo dei nuovi arrivati si è rivelato molto più difficoltoso da seguire... quel pallone gonfiato di Habbot, durante la cerimonia di benvenuto, mi ha rivelato il passato di Buck come predone. Quale criminale, merita la prigione. Ci sono state delle reazioni che mi hanno fatto pensare, da parte di alcuni uomini arrivati con la spedizione. Cinque persone, inclusa una ragazza... mi ha fatto riflettere il modo in cui sono intervenuti in difesa del predone, che inoltre, a loro detta, deve averli anche tenuti prigionieri, in passato. Strana rezione... dicono che è stato "pietoso", con loro... la loro veemenza mi ha colpito, fisicamente sembrano adatti allo scopo. Non hanno familiari... ed hanno conosciuto con mano l'orrore delle Terre Perdute. Forse sono gli uomini giusti per la missione diplomatica presso gli altri rifugi. Hanno accettato di sottoporsi all'addestramento, e di partire: sanno che questo paradiso non durerà per sempre, se non troviamo alleati. Se arrivassero i tedeschi in Germania, se il IV Reich mettesse le sue mani sulle nostre coste... no, non ci voglio pensare. Devono partire il prima possibile (...)".

Decisioni.

I Sopravvissuti si lasciarono alle spalle i resti del Morto. Accompagnarono Buck ed i suoi uomini, assieme a quelli di Habbot, al rifugio dei predoni. Per la prima volta dopo la tragedia del primo Rifugio, avevano la sensazione di essere di nuovo a casa, protetti. C'erano uomini ben armati, donne, bambini, che sembravano continuare la loro esistenza tranquillamente. Sembrava quasi impossibile; avrebbero giurato che sarebbero passati giorni e giorni dal momento in cui avrebbero potuto tornare a sorseggiare un pasto caldo, ma il destino aveva altri piani... Mentre Iris veniva curata dal medico della banda, fu subito chiaro che il nervosismo stesse serpeggiando fra le persone che li avevano accolti. Mangiando, Jean, Bob, Heath e Mark vedevano quello strano Habbot parlare insistentemente con Buck. Parole veloci, nervose, che sembravano mettere in agitazione entrambi. La nottata passò tranquilla, per quanto possibile, mentre la mattina dopo tutti cominciarono a capire che quella calma apparente, quel paradiso, nascondeva qualcosa di pericoloso. No, Buck e Habbot non erano i soli ad essere nervosi. A Bob bastò uno sguardo in più, lanciato alla persona sbagliata, per rirovarsi azzoppato per benino con un calcio ben assestato. Nervosi, tutti troppo, troppo nervosi. Ma non era tutto. Habbot, il misterioso Habbot, non perse altro tempo e decise di avvicinare i nuovi arrivati, Heath in testa. Tornò a parlare dei Cavalieri della Corona Insanguinata e della necessità, per tutti i sopravvissuti d'Inghilterra, inclusi Buck ed i suoi uomini, di tentare di ricostruire uno stato pacifico, in cui si potesse vivere. Presto lo strano soldato ne parlò anche con altre persone all'interno del rifugio. A molti sembrava follia, pura follia. Non ad Iris e agli altri. Sapevano cosa sarebbe successo a quel posto se una svista, un infarto o chissà cos'altro avessero ucciso qualcuno all'improvviso. Non sarebbero rimasti lì un minuto di più. Non sapevano chi fosse Habbot, né se nascondesse qualcosa, ma solo il fatto che fosse arrivato con un carro armato e tanti uomini armati li rendeva più speranzosi in lui. Heathcliff sapeva che tutta la situazione, tutte quelle vite, erano sospese. La fine sarebbe potuta arrivare fra un'ora, due, o forse fra un anno, ma prima o poi sarebbe arrivata. Decise di parlare con l'unica persona che avesse avvicinato in quelle poche ore, senza problemi, senza remore. Avvicinò Lizzy, la donna di Buck, e le parlò. Non fu facile, perché qualcosa, dentro di lui, lo faceva sentire a disagio, come se Lizzy gli provocasse altri tipi di sentimenti... ma proprio per questo doveva dirle la verità. Doveva dirle che prima o poi lei, suo marito e chissà chi altro sarebbero potuti morire, se rimanevano lì, soli, mal equipaggiati, nella campagna... La prese da parte, le parlò. La spaventò con le sue parole e forse ne gioì, perché solo la paura avrebbe potuto spingere una persona a tornare ad attraversare le Terre Perdute per andare chissà dove. Non seppe cosa disse in sua vece a Buck, né cosa pensasse davvero, ma il giorno dopo Buck indì un concilio fra tutti gli abitanti e, nonostante le resistenze più ovvie, ordinò di partire, di abbandonare quel piccolo casale diviso dal mondo esterno soltanto da un muro. Il giorno dopo la band a di Buck ed i nuovi arrivati partirono, lasciando un rifugio sicuro per una nuova terra promessa. Una nuova Inghilterra, in cui forse avrebbero potuto rifarsi una vita. Il serpentone umano di disperati cominciò a muoversi verso nord, fra le campagne attorno Londra.

Il Demone.

Quando gli uomini nel Cromwell scesero e vennero verso Iris e Bob, i due si ritrovarono davanti un anziano in uniforme militare con una folta barba. I suoi uomini avevano già catturato i predoni e li avevano portati presso il carro, mentre lui sembrava più interessato a sentire la storia dei tre appena usciti dal rifugio. Disse di chiamarsi "capitano Habbot", e di essere un soldato con un passato da uomo di spettacolo, e questo spiegava ad Iris, Bob e ad un ancora rintronato Mark perché fosse così espansivo, teatrale, addirittura effemminato nel suo modo di essere. Habbot rivelò quasi subito perché i suoi uomini fossero lì, in quei momenti: disse di far parte di un'organizzazione conosciuta come Ordine della Corona Insanguinata. Un gruppo di aristocratici sopravvissuti, pronti a sfidare i Morti per ricostituire un nucleo monarchico capace di governare sul Regno Unito. Di nuovo. Ancora una volta. Al rifugio dei briganti che li avevano catturati, Heathcliff e Jean avevano cominciato a fare conoscenze fra i banditi. Banditi non cattivi, sembrava: avevano donne e bambini che li aspettavano nel rifugio, cercavano di vivere ricostruendosi una vita normale, come si era cercato di fare anche alla fattoria fortificata adesso divenuta un macello... era strano, ma Heathcliff poteva quasi sentirsi a casa. C'era una donna, fra le tante, che forse lo aveva conquistato, anche se era lì solo da poche ore. Si chiamava Lizzy, ed era la moglie di Buck Slyer, il capobanda. C'era qualcosa, in lei, che era riuscito a fargli puntare lo sguardo solo e soltanto sui suoi occhi verdi. Qualcosa di dolce ed inatteso, in quelle terre. Heath, tuttavia, non poteva neanche immaginare quanto gli stati d'animo di Iris e Bob fossero diversi dai suoi, in quei momenti. Viaggiare in un carro armato era comodo e sicuro. Una sicurezza quasi dimenticata. Una sicurezza straordinaria. Viaggiare per le campagne su quel mostro di metallo faceva dimenticare l'orrore là fuori. Era straordinario. Era come essere ancora dentro il rifugio, in un certo senso. Protetti. Sicuri. Armati. Questo, nelle Terre Perdute, era come essere protetti dalla mano di Dio. Ma c'era qualcosa in agguato. D'un tratto i soldati che seguivano a piedi il tank si erano fermati. Fermati lì, in mezzo alla campagna. Ed anche il carrista non guidava più. Fermi lì, in mezzo al prato, come colti dalla paura. Come se stessero guardando qualcosa all'orizzonte, qualcosa che li aveva completamente rapiti... rimasero tutti in silenzio, a guardare, per alcuni minuti. Provarono a mettersi alla guida del carro, a spronare i soldati, ma nulla. Nessuno si muoveva. Nessuno. Solo uno dei Cavalieri era rimasto in possesso delle sue facoltà: il capitano Habbot. Nessuno degli altri si mosse neppure quando un gruppo di Morti selvaggi arrivò da oltre le colline ed iniziò a banchettare con i militari. Banchettare, sì. Proprio la parola giusta. A poco servirono i colpi di cannoni sparati da un coraggioso Habbot, o lo stupido avventurarsi di Bob e Mark fuori dal carro con le asce in mano. Nessuno dei soldati del capitano si salvò. Era sera quando, guidati dai racconti dei due predoni prigionieri ancora in vita perché con loro nel carro, gli sventurati arrivarono nel fitto bosco nel quale la banda di Buck aveva trovato rifugio. Iris, Bob e Mark furono chiari con Habbot: sarebbero andati a prendere i loro amici Jean e Heath, e con loro sarebbero rimasti per sempre. Habbot li lasciò andare, pur non essendo sicuro che fosse la scelta più saggia. Avrebbe voluto portarli con sé, presso l'Ordine della Corona Insanguinata, forse per farli divenire parte della misteriosa "nazione" che stavano rifondando. Iris attraversò il bosco con i suoi compagni, ma rimase indietro. Fu allora che udì le parole che la fecero sobbalzare: "Allora, Iris, che pensavi di fare con me?". Si voltò, raggelata. Dio mio. Il signor Phelps era lì, di fronte a lei, con la sua gola squarciata, la pelle pallida, il sangue in bocca. Era lì, e non ci pensò molto ad avventarsi su di lei. La afferrò. "Sono Morto, Iris... e presto lo sarai anche tu...". A poco valsero le preghiere della ragazza. Cominciò a morderla. In poco Iris sentì un dolore lancinante in faccia. Le aveva portato via una guancia senza pietà, poi, quasi volesse divertirsi, il Morto colpì altre zone del suo povero corpo, senza che la ragazza potesse liberarsi. Era freddo e potente. Freddo e potente. "Sei Morta, Iris... sei Morta...". La ragazza si sentì persa, i suoi occhi cominciarono a chiudersi. Era certa che lui le stesse facendo qualcosa... la stesse addormentando, come aveva fatto con i militari di Habbor durante il viaggio. Era lui. Phelps, che era fuggito dal rifugio per non ucciderli... cos'era diventato? Un assassino? Un diavolo dell'inferno? Senza dubbio, il Morto più potente che avesse mai visto. "FERMATI, BASTARDO!". Il grido di Bob interruppe il momento; quando arrivò, con l'ascia fra le mani, e la calò su Phelps, nacque uno degli scontri più violenti che Iris avesse mai visto. Era forte. Troppo forte per loro. Ma forse la fortuna cominciava a sorridergli. In due colpi le asce di Bob e dei suoi compagni riuscirono a tranciare le gambe del Demone, appena prima che qualcuno, dal rifugio dei Predoni, arrivasse a soccorerli. Iris, ancora tremante e con il sangue che le scendeva giù dal viso, vide il Morto ridotto in pezzi dai loro salvatori e pregò di non vedere mai più una cosa del genere in vita sua. Ebbe paura, poi, quando sentì altri passi dalla boscaglia. Temeva il peggio. Temeva che qualche altro Morto stesse arrivando per completare il lavoro. Ma quando i nuovi arrivati uscirono fuori ed arrivarono d'innanzi a loro, non poté non prendere un respiro di sollievo: Habbot era tornato, ed era di fronte a loro. "Abbiamo sentito gridare!".

Fuori.

I Sopravvissuti non seppero dire quanto a lungo durò l'annientamento degli ultimi Morti nella fattoria, se pochi minuti o intere ore, perché nessuno di loro aveva un orologio funzionante. Semplicemente, quella lotta fu ancora più infernale dell'altra. Erano in guerra. Erano di nuovo in guerra, non si potevano fermare un momento. "IL PADRE HA RICHIAMATO A SE' I FIGLI NELL'IMMENSITA' DEL SUO GIUDIZIO, CONVERTITEVI ALL'ONNIPOTENTE!". Ecco, quello era il vero problema. Il revendo Castle, uno di loro, aveva ceduto alla follia, e cominciato ad usare il carburante per la motocicletta di Heathcliff per inondare i Morti e dargli fuoco. Solo, non stava inondando solo essi, ma anche i Talbott, il vecchio Nathan Phelps ed il povero Arthur Metcalf. "INCHINATEVI ALL'ONNIPOTENTE!". I tre Morti là sotto divennero intanto quattro, quando anche Pheps fu ucciso dal cadavere affamato di Burton e Metcalf venne colpito da un proiettile vagante. Accadde tutto troppo veloce. Troppo veloce perché Jean ed Heathcliff non decidessero di portare a termine l'orrido piano del Pastore, per distruggere tutto e tutti, sopravvissuti e Cadaveri assassini. Mors tua, vita mea.

Christine.

La vita nel rifugio non era difficile. Non quanto vagare per le Terre Perdute, fucile alla mano, zaino in spalla, alla ricerca anche solo di un oggetto che possa permettere la sopravvivenza un giorno in più. Nel rifugio di Upottery non era così. Una piccola fattoria, molto antica, fortificata dai sopravvissuti che vi arrivarono nel 1953. Un gruppo di ex-militari e cvili disperati, che dal '44 avevano tentato di sopravvivere come meglio avevano potuto. 1944. Tredici anni prima. Nel rifugio la vita non era difficile. Non c'erano attriti, non c'erano problemi di sorta. Coloro che avevano sentito storie di altri rifugi in cui gli abitanti si erano scannati fra loro per il cibo o il potere consideravano quella situazione di relativa pace una benedizione del Cielo. Quasi un tentativo di Dio di farsi perdonare per il fatto di aver mandato il Mondo a puttane. C'era abbastanza cibo, c'erano armi a sufficienza per cacciare e difendersi da predoni, Morti o animali selvaggi. Nel rifugio sopravviveva anche una famiglia. Padre, madre ed una ragazzina di sei anni, Christine. Giocava con le costruzioni di legno che Burton, il capoclan, aveva intagliato per lei. Era felice. Passare da una vita così facile ad una situazione di orrore assoluto fu ancora più semplice. Bastò che il vecchio Sinclair morisse per un attacco di cuore per scatenare l'inferno, per far sì che il rifugio si trasformasse in una trappola mortale. Heathcliff era uscito per una battuta di caccia con la sua squadra. Lui, Jean, Iris, Mark e Bob, l'americano. Avevano trovato un Morto dalla faccia ridotta in brandelli, lungo la strada, ma erano riusciti a superarlo. Questo era troppo. Ad essere colpita, ora, era la loro casa. Corsero dentro la fattoria, con le armi in pugno. Stava succedendo qualcosa di orribile, là dentro. Scoprirono cosa quando furono sulla soglia della struttura. Due Morti vennero verso di loro. Forse non erano neanche gli unici. In preda alla fame, si gettarono sui nuovi arrivati. La fame. La fame di un Morto lo rende più pericoloso di una scossa elettrica, o di un cane idrofobo. La fame di un Morto è un'arma di distruzione di massa. Il combattimento fu lungo, spietato. A colpi di ascia. Tutti si dettero da fare, mostrando un coraggio su cui speravano di non dover mai fare affidamento. Iris con la Webley, Jean ed Heathcliff con le loro scuri, Bob con il machete, Mark con le pistole, sfidarono i due Morti ed alla fine ebbero la meglio. Erano comunque tristi. Doppiamente tristi: uno dei due Morti era la piccola Christine Talbott. L'altro, invece, il povero Sinclair. Ma non c'era tempo di disperarsi: dalla cantina della fattoria si alzavano ancora le urla dei sopravvissuti. Non era finita.